Adivinanzas de Libros y Escritura

Dos mellizos en la escuela,
el uno escribe
y el otro borra.

Cruza los ríos, también los mares.
Vuela sin alas a todas partes.

Voy escribiendo
y en el camino
yo me entretengo.

Me llegan las cartas y no se leer.
Aunque me las trago.
No mancho el papel.

Con sus páginas abiertas.
Te va ilustrando la mente.
Si alguna vez lo prestaras.
Lo perderás para siempre.

Por dentro carbón,
por fuera madera.
En tu maletón
voy a la escuela.

¿Por qué el libro de matemáticas se quitó la vida?

Sirviente soy de sabios.
Mi oficio, aunque me faltan lengua y labios.
Es decir la verdad y la mentira.
A todo el que me mira.
Y tanto más me estiman mis señores.
Cuanto más firme tengo los colores.

¿Cómo se escribe: "durmiendo" o "dormiendo"?

Suelo ir de mano en mano.
Hojas tengo y no soy flor.
Aun teniendo muchas letras.
No soy de nadie deudor.

Cae de la torre.
Y no se mata.
Cae en el agua.
Y se desbarata.

Una palomita,
blanca y negra;
vuela sin alas,
y habla sin lengua.

Hojas tengo
y no soy árbol,
lomo tengo
y no soy caballo.

Entra el estudioso,
nunca el holgazán,
va buscando libros
que allí encontrará.

Tiene yemas y no es huevo,
tiene copa y no es sombrero,
tiene hojas y no es libro.

Sin ser árbol, tengo hojas.
Sin ser bestia, un buen lomo.
Y mi nombre en cada tomo.

Termino cabeza arriba.
Empiezo cabeza abajo.
Y tan sólo preguntar.
Es mi trabajo.

De pergaminos, o sedas,
o papel hechos estamos;
en verano gusto damos;
las manos han de estar quedas,
si es que nuestro oficio usamos.

Campo blanco,
semilla negra,
dos que lo ven
y uno que lo siembra.

Tengo hojas sin ser árbol,
te hablo sin tener voz;
si me abres no me quejo,
adivina quién soy yo.

Campo blanco,
flores negras,
un arado
y cinco yeguas.

Es un sabio gordinflón.
Si le preguntan no habla.
Sabe todas las respuestas.
Tiene todas las palabras.

Contengo todas las letras.
Los números y los signos.
Si me aprietan con los dedos.
Escriben hasta los niños.

Todas las palabras sé.
Y aunque todas las explico.
Nunca las pronunciaré.

Muy chiquito
Muy chiquito
Él pone fin a lo escrito.

Sábana blanca tendida.
Mariquita negra.
Le baila encima.

Blanca como una paloma,
que vuela y no tiene alas,
que habla y no tiene boca,
que anda y no tiene pies.
Adivina lo que es.

Llanura blanca con flores negras.
Cinco bueyes aran en ella.

Con mis hojas bien unidas.
Que no me las lleva el viento.
No doy sombra ni cobijo.
Pero enseño y entretengo.

Cuenta mucho, tú lo lees
y también lo puedes ver.
¿Qué es?

Aunque sea tan pequeño.
Siempre separo.
Y siempre detengo.

Blancos son los campos, las semillas negras.
Cinco son los bueyes que el arado llevan.

¿Cómo se escribe pan sin p?

Nunca bien supe escribir.
Pero soy gran escribano.
Bien que te puedo servir.
Si me tomas en tu mano.

Caminar es su destino
y, yendo de casa en casa,
de su valija de cuero
saca paquetes y cartas.

Niños y niñas
con sus profesores,
pupitres y sillas,
pizarras y flores,
libros y cuadernos,
tizas, borradores,
muchos lapiceros
de varios colores.
Allí tu vas.
¿Lo adivinarás?

Blanca como la leche
Negra como el carbón es
Habla aunque no tiene boca
Y anda aunque no tiene pies.

Bolita tengo tinta.
También capucha tengo.
Y escribo bien.

Si me mojas y me pegas.
Viajará la mensajera.

Como una ametralladora.
Se escucha mi tableteo.
Pero estoy en la oficina.
Que mi oficio no es guerrero.

La cartera, compañera.
Me acompaña con frecuencia.
Voy de portal en portal.
Llevando correspondencia.

Tengo hojas sin ser árbol,
lomo tengo y caballo no soy,
y, aunque sin lengua ni boca,
buenos consejos yo doy.