Dos mellizos en la escuela,
el uno escribe
y el otro borra.

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Cruza los ríos, también los mares.
Vuela sin alas a todas partes.

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Voy escribiendo
y en el camino
yo me entretengo.

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Me llegan las cartas y no se leer.
Aunque me las trago.
No mancho el papel.

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Con sus páginas abiertas.
Te va ilustrando la mente.
Si alguna vez lo prestaras.
Lo perderás para siempre.

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Por dentro carbón,
por fuera madera.
En tu maletón
voy a la escuela.

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¿Por qué el libro de matemáticas se quitó la vida?

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Sirviente soy de sabios.
Mi oficio, aunque me faltan lengua y labios.
Es decir la verdad y la mentira.
A todo el que me mira.
Y tanto más me estiman mis señores.
Cuanto más firme tengo los colores.

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¿Cómo se escribe: "durmiendo" o "dormiendo"?

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Suelo ir de mano en mano.
Hojas tengo y no soy flor.
Aun teniendo muchas letras.
No soy de nadie deudor.

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Cae de la torre.
Y no se mata.
Cae en el agua.
Y se desbarata.

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Una palomita,
blanca y negra;
vuela sin alas,
y habla sin lengua.

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Hojas tengo
y no soy árbol,
lomo tengo
y no soy caballo.

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Entra el estudioso,
nunca el holgazán,
va buscando libros
que allí encontrará.

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Tiene yemas y no es huevo,
tiene copa y no es sombrero,
tiene hojas y no es libro.

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Sin ser árbol, tengo hojas.
Sin ser bestia, un buen lomo.
Y mi nombre en cada tomo.

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Termino cabeza arriba.
Empiezo cabeza abajo.
Y tan sólo preguntar.
Es mi trabajo.

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De pergaminos, o sedas,
o papel hechos estamos;
en verano gusto damos;
las manos han de estar quedas,
si es que nuestro oficio usamos.

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Campo blanco,
semilla negra,
dos que lo ven
y uno que lo siembra.

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Tengo hojas sin ser árbol,
te hablo sin tener voz;
si me abres no me quejo,
adivina quién soy yo.

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Campo blanco,
flores negras,
un arado
y cinco yeguas.

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Es un sabio gordinflón.
Si le preguntan no habla.
Sabe todas las respuestas.
Tiene todas las palabras.

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Contengo todas las letras.
Los números y los signos.
Si me aprietan con los dedos.
Escriben hasta los niños.

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Todas las palabras sé.
Y aunque todas las explico.
Nunca las pronunciaré.

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Muy chiquito
Muy chiquito
Él pone fin a lo escrito.

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Sábana blanca tendida.
Mariquita negra.
Le baila encima.

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Blanca como una paloma,
que vuela y no tiene alas,
que habla y no tiene boca,
que anda y no tiene pies.
Adivina lo que es.

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Llanura blanca con flores negras.
Cinco bueyes aran en ella.

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Con mis hojas bien unidas.
Que no me las lleva el viento.
No doy sombra ni cobijo.
Pero enseño y entretengo.

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Cuenta mucho, tú lo lees
y también lo puedes ver.
¿Qué es?

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Aunque sea tan pequeño.
Siempre separo.
Y siempre detengo.

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Blancos son los campos, las semillas negras.
Cinco son los bueyes que el arado llevan.

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¿Cómo se escribe pan sin p?

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Nunca bien supe escribir.
Pero soy gran escribano.
Bien que te puedo servir.
Si me tomas en tu mano.

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Caminar es su destino
y, yendo de casa en casa,
de su valija de cuero
saca paquetes y cartas.

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Niños y niñas
con sus profesores,
pupitres y sillas,
pizarras y flores,
libros y cuadernos,
tizas, borradores,
muchos lapiceros
de varios colores.
Allí tu vas.
¿Lo adivinarás?

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Blanca como la leche
Negra como el carbón es
Habla aunque no tiene boca
Y anda aunque no tiene pies.

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Bolita tengo tinta.
También capucha tengo.
Y escribo bien.

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Si me mojas y me pegas.
Viajará la mensajera.

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Como una ametralladora.
Se escucha mi tableteo.
Pero estoy en la oficina.
Que mi oficio no es guerrero.

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La cartera, compañera.
Me acompaña con frecuencia.
Voy de portal en portal.
Llevando correspondencia.

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Tengo hojas sin ser árbol,
lomo tengo y caballo no soy,
y, aunque sin lengua ni boca,
buenos consejos yo doy.

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